Con billete de turista, dando vueltas por la vida me topé, con una lista, y muy salida. Del todo me complacía y me decía que me quería. Jopé, la muy promiscua, la muy marrana, que hoy más que ayer y menos que mañana me repetía, creyéndola puritana. La muy fulana me hacía tongo y su mondongo a todo el mundo vendía. Juzgada y sentenciada por su mentira le dije, mira, no estoy de gira, aquí uno se da la vuelta, pero no pienses que por mí ya estás absuelta. Que se cumpla tu condena, por ti ya no tengo pena aunque digas que me quieras y que me pidas perdón. Que pendón, bajarme yo el pantalón, ¡¡y que me des por amor!! No caeré en ese error. Ni te creo que el dolor te suma en llanto, que no te creo mi encanto, que no te aguanto. Entretanto, deberías de sufrir como yo este mal vivir. Deberías de sufrir. De sufrir un gran percance y la entrepierna te alcance y que pases por mi trance y veas lo que se siente, porque mientes mala gente.
Que te fugues, que me olvides, se acabaron tus ardides; que te vayas. Lo más cerca el más allá. En el más acá te mueras, de un infarto, que ya estoy harto. Que te mueras de un mal parto, de la rabia o arrollada por un tren. Que he aprendido de la vida que no vales medio yen. Y llorando por los poros aún te sobrevaloro, que si yo fuese un truhán sólo valdrías un yuan, o un sen. Que te den. Que te den trescientos tiros en la sien un comando talibán. Corre, corre, llora, a tu refugio materno, perra de hija, que a la madre que te tuvo dentro no la nombro en este cuento. Que no hay yerno que esté exento de haberle puesto los cuernos negociando tu rendija.
Vete, llora, corre al infierno con tu diablo, con tu cuerpo, con tus besos. Lo que quiero es patearte los sesos sobre las vías del tren. De rodillas, en cuclillas o abierta de pantorrillas implorándome amnistía quiero verte sobre las vías del tren. Quiero ver como te humillas, y como chillas, cuando un tren de mercancías parta en cien tu corazón. Lo mismo que sentí yo al saber de tu traición.
P.D. Imaginad por un momento que el impacto del tren con la mujer es inminente, que la va a convertir en carne picada. Pregunto: ¿A dónde irían las manos de esa mujer al percatarse de que no tiene salvación? No me vale que a incinerar o enterrar junto con el resto de trozos del cuerpo. Echadle imaginación y contestad.
4 comentarios:
El protagonista de mi último affaire, bien podría ser el revisor de ese tren ya que el buen hombre es un señor príapo con todas las de la ley.
Me vas a permitir pedirte que me expliques qué es eso de las manos ya que no lo pillo... ¿Qué ironía no? Con la de veces que yo he tenido que escuchar "Rubia!!! Estás como un tren"
No sé yo que tiene una rubia que se parezca a un tren y viceversa. Dímelo tú. Que se lo digan a un hombre de 20 años y lo comparen con el AVE por veloz y potente, pues vale, o a los 30 le digan que es un Talgo, que no corre tanto pero es seguro, o a los 40 que le comparen con el Expreso, que sólo para en las grandes ciudades, o a los 50, como un Comarcal, que para en todas las estaciones, o a los 60 que sólo hace Cercanías, o los 70 que ya se queda en vía muerta. Princesa Polaca María Nieto Lozano (luego tienes que explicarme tu nueva firma)más que un tren, eres una locomotora de aquellas que funcionaban a carbón. Siempre caliente.
En cuanto a las manos simplemente quería conocer vuestras opiniones. Si las llevaríais a los ojos para no ver el choque o a los oídos para no escucharlo, o usarlas para santiguarse. En mi modesta opinión, yo en su lugar me las llevaría ahí abajo, al mismísimo tunnel of love. Está clarísimo que el tren la va a joder, pues que de esa forma sólo le joda la vida, ¿no?
Me he dado cuenta de que has cambiado la firma a tu blog y que uno nuevo parece ser que empieza a abrir los ojos. Segurísimo que éste hará Historia. ¿Significa esto que la Princesa Polaca dejará de ser lo que ha sido y sentará las nalgas? ¿en las rodillas de nuestros antepasados? ¿Está en peligro el Imperio putiferio Polaco? De momento un post ya ha caído, o ¿"éramos" ha desertado temiendo lo peor? o ¿extenderá el Imperio Polaco todavía más sus tangas y tacones a lo largo de la Historia? ¿Será el fin y el comienzo de una nueva era? La polvera...el nombre ya pone...aunque quizá sea coincidencia mera. No lancemos todavía a la cabra del campanario ni vendamos las plumas del canario antes de matarlo que igual el nuevo blog ni es hereditario del Imperio ario; pero si lo es me apuntaré a los comentarios. Y si no, al Congo de voluntario.
Querido Jon:
Admiro lo ágil que eres en el dominio blogspot, no hay que quién te la pegue en estos mundos en los que siempre te imagino ojo avizor. Por otra parte mi error ha sido garrafal, pero desde luego no tengo ni idea de quién es esa tal María que tan polaca se cree.
He intentado guardar "La polvera" en secreto hasta que estuviera lista para desempolvar lo cual no quiere decir que ahora me vayan a coger polvo los tangas en el armario. Nada de eso, pues puedo perfectamente levantar cabeza y sentar nalgas en un blog y levantarlas mientras agacho la cabeza en otro. Bueno a estas alturas en la vida en Polonia podré levantar casi cualquier cosa...
¡Oh Jon! Sé que mi blog lleva tiempo de tanga caído... en una semana tantas cosas pueden cambiar... qué te puedo decir: "Éramos" jóvenes, ludópatas y viciosos por lo que nuestro final no podía ser de otra manera. Lo que sí es seguro es que el bingo de este cartón lo voy a cantar yo.
Por eso, tú esperame en el andén más inhóspito de la ciudad en dónde podría haber acabado cualquier guerra ayer, en dónde ninguna rubia intente machacarse el DIU con un talgo... pero sobre todo desespérame dónde nunca me esperarías porque puede que quizá después de todo...
http://www2.bilbao.net/bilbaoturismo/castellano/cllegar/tren.htm
... yo no me tape los oídos para no oír el golpe.
No es agilidad. Es sorprenderte al ver un nombre de mujer y dos apellidos y preguntarte quién es esa mujer. Y como Blogger goza de muy buena reputación pues no puede mentir y por tanto al pinchar en ese nombre me llevó a ¡sorpresa! tu perfil. No puede ser, me dije. Aquí a esta Lozano o a mí, nos han colado un troyano. Y bien grande el gusano. Deduje que el gusano se lo metieron a Lozano, con todos los respetos no fue un hijo de Troya cualquiera, sino un nieto troyano. Y si no de qué ahora tú vas a escribir post. Pero no, ahora veo que ni troyano, ni gusano, que se te fue la mano. Pasa a veces.
Abando. La estación de Bilbo. Ahora se llama Abando Indalecio Prieto. Cosas de los socialistas. Es como si a éstos les diera por llamar la Ronda del Marrubial Ramón Rubial. Es la monda, antes preguntabas "¿vas en tren o vas andando?" "Con Abando" decías. Osea que ibas en tren. Ahora preguntas y si contestas que con Indalecio Priento quien no conoce el tema dice "ah coño, que te llevan" Hay que joderse.
De todas formas no soy hombre de andenes ni de esperar ni desesperar en las estaciones. Hace tiempo tomé una línea recta, la C3 en este caso, y me llevó al fin del trayecto.
Ya no érais. ¿Quiere decir que volveis a ser? Chica, habitar cerca de las tierras del Guadiana influye un montón en vuestras decisiones. Si el río aparece y desaparece tú eras y ahora eres y mañana quién sabe qué serás. Pero seguro que sí, que cantas ese bingo. Debe de acumular un premio muy muy grande. ¿Sí?
Estoy seguro de tu capacidad literaria para escribir en varios blogs, pero ya sabes, a la primera falta date por...embarazada. Pero bueno ya has demostardo saber abortar esos fetos ortográficos y corregirlos a tiempo. Estaré al loro.
Y ahora dejo un post y me voy de findetrés
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